É A VEZ DELES

E, subitamente,

Os pandas voltam a acasalar em um zoológico de Hong Kong

As ovelhas brincam no parquinho, em algum lugar no País de Gales

Os peixes voltam a se banhar nos canais de Veneza

E os alces tomam as ruas do bairro inglês,

se rindo um pouco

daqueles exóticos humanos

enjaulados

As flores abrem os olhos,

mas não veem ninguém

e sorriem sem fotografias

no meu imaginário de primavera

(folhas amarelas se atiram pela janela

em algum lugar do hemisfério de outono)

Parece que o céu respira

ou solta um pum

Não se sabe ao certo a razão do barulho

As pessoas olham mais para o céu,

porque só têm o recorte de suas janelas

Então percebem umas luzes estranhas

e vestem seus trajes apocalípticos de Google

Pessoas criam teorias

sobre extraterrestres

e fim do mundo

por não saber lidar com a falta de controle

sobre o mundo

sobre a morte

sobre a solidão

Pessoas criam teorias

sobre mudanças magníficas

após a catástrofe

para apaziguar

seus corações feridos

seu luto contido

entre quatro paredes

toda essa dor apertada

em apartamentos

todo enterro rápido de caixões lacrados

e sem entes queridos

Aquela imagem macabra de centenas de covas abertas

que parecem estar esperando por nós.

As árvores continuam

se balançando ao vento

e os pássaros cantando

e isso é tudo o que a minha janela

recorta do mundo.

Talvez também se riam um pouco

da minha exótica figura na gaiola

empoleirada nesse banco de madeira

atrás das grades da varanda

Uma fatia de sol no café da manhã

Chá de gengibre com hortelã e mel

Penso em todos os pandas acasalando no globo

enquanto não me imagino mais

sequer beijando uma boca

- É a vez deles!, penso. Tá tudo certo.

Talvez alguns animais

voltem a reabitar o planeta

enquanto nos recolhemos

amedrontados e tristes

Talvez haja mesmo um cessar-fogo

nas regiões em guerra

para ajuda humanitária

- e se uma criança não for bombardeada

e outra não morrer de fome,

já será um alívio e tanto!

Mas há demissões em massa

e muitos pratos vazios sobre a mesa

Não tem cessar-fogo na Amazônia

Não tem cessar-fogo

nem dentro de casa

onde aquela médica italiana

foi assassinada

Mas há também lençóis brancos

Panelas, chocalhos e gritos

Canções

Aplausos

Pendurados nas janelas

As janelas começam a falar um idioma próprio

Viraram enormes bocas

e gritam e cantam

e querem devorar

e beijar e lamber, fazer sexo oral

São bocas de prazer

Bocas de dor

As janelas são as bocas que trocam fluidos com o mundo

quando nossas próprias bocas já não podem mais

cobertas por máscaras e medos

Bocas contorcidas

que gemem e riem

em desespero

e conversam com as paredes

e bebem água, chá e suco de limão

e querem parar de fumar,

mas fazem biquinho no vazio

esperando pelo filtro do cigarro que lhes é negado

- ou não

(são bocas, narizes, olhos e mãos –

tudo o que tem que ter precaução –

canais para 4 sentidos)

O ar começa a se limpar um pouco

da fumaça das coisas

E justo agora

se compromete

justo a nossa respiração

Mas as ovelhas se exercitam no parquinho

e certamente respiram melhor

- É a vez delas, penso. Tá tudo certo.

As ovelhas não passam mais frio

com seus casacos de lã

Nem as vacas, com suas jaquetas e botas de couro

Ao menos em parte

acreditamos nisso

Queremos crer

que a Terra parou

para que as ovelhas possam brincar nos parquinhos

e será divertido

E para que os pandas possam trepar

e será prazeroso

E para peixes enamorados

passearem pelos canais de Veneza

E para os alces passearem

pelos jardins do bairro

nas tardes de sol

Que não é só por medo

Que não é só angústia

Que não é só tristeza e desamparo

UTIs lotadas, covas abertas

Nosso imaginário de corpos empilhados

Nosso imaginário de afogados

Lavo mais uma vez as mãos

E todas as embalagens dos produtos do mercado

Tenho agonia de esbarrar nos casacos

que ainda vão para as ruas

e se avolumam pendurados no corredor do banheiro

Atravesso de lado - caranguejo desconfiado

Lavo mais uma vez as mãos

E todas as torneiras e maçanetas

os interruptores a e as alças das gavetas

Mais uma vez, as mãos

Vivo cada vez mais confinada

ao quadrado do quarto

e mais uma vez lavo as mãos.

Mas os alces passeiam juntos

nessa linda tarde de sol.

- A vez deles. Ok. Tá tudo bem.

Doces sonhos de solidariedade mundial

se dissolvem

em carregamentos desviados

de máscaras e equipamentos hospitalares

fronteiras fechadas

imigrantes ilegais morrendo à míngua

“Farinha pouca, meu pirão primeiro”,

como se diz em bom brasileiro.

E toda essa preocupação com o que será do futuro

do dinheiro

Respiradores para uma cédula de 100

e que morram os velhos afogados!

(desafogando a previdência social)

Um teatro do absurdo se apresenta

nos palcos do mundo.

O eixo da Terra se desloca

é dentro da minha cabeça.

Mas os peixes enfim respiram

nos canais de Veneza.